BRUMA 3

Depois vinham aqueles dias em que tudo ficava cinzento. Nem uma ponta de céu por perto. Nem gotas azuis caindo das hortências. Ficava tudo parado e triste e morto.

Depois vinham também as notícias dos pescadores duros de olhos apertados que se debruçavam em cima do oceano e lhe perguntavam coisas e o oceano nada respondia porque tinha um mistério só seu guardado há muito séculos. E cada vez que os pescadores olhavam fixamente um ponto branco no fundo do mar azul, aparecia um bicho enorme que negaceava, negaceava e arrastava devagarzinho as canoas para bem longe onde os pescadores de olhos duros e secos acabavam banhando a secura de tantos dias salgados com um banho morno que escorria pelas encostas das rugas e se escondia nas golas ensebadas das camisas de ir ao mar.

Ah! Mas havia também um velho alto de barbas amareladas e cabelos longos que juntava as crianças em cima dos rochedos e lhes falava de um tempo em que as crianças não precisavam ir à escola, nem buscar lenha, nem apanhar lapas no calhau nas manhãs de inverno. E as cruianças entravam de mansinho pelo olhar azul do velho Catita e deixavam-se enlouquecer com ele nessa viagem que tomara não tivesse retorno, mas uma voz esganiçada emperrava a máquina de sonhar e começava tudo de novo: “sete vez nove, braços arranhados, pés esfolados”.